Liberté. Paris plage. Les marches de l'opéra, grand soleil, cinq minutes à tuer, à laisser filer dans un éclair de rien, emportées par la brise et le tumulte parisien.
La cacophonie des klaxons se mêle à ma musique apportée, brouhaha tranquille berceau de mes pensées.
Les gens s'attendent, patiences ensoleillées, lunettes noires, cravates, touristes photographes et cadres au déjeuner. L'été se mêle à la rentrée.
J'attend pour le plaisir, un repos sur les marches, la feuille blanche qui éblouit peu à peu se couvre d'encre chaud, illisible pour d'autres, déjà si peu pour moi, inutile de relire, c'est juste pour le plaisir, d'écrire.
Il me reste cinq minutes avant ce rendez-vous, celui qu'elle attendait vient d'arriver aussi. Allons manger.
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