Fatigué, plus rien à lire, si j'écrivais ?
Je sourirais, pensant à autre chose, loin des problèmes idiots qui emprisonnent le monde, emprisonnent mon âme.
Voilà ce que le rythme fait dire. Ca virevolte mais ça ne veut rien dire. Comme le reste du reste. Ajouta-t-il. Bata.
Où en étais-je ?
J'aimerais connaître la dactylo, et avoir un dicta...ctylo ? Portable, pour pianoter plutôt que griffonner. Mais ça ferait du bruit. Un petit bruit gentils de machine à écrire, picotement de crépitement huilé.
« L'énigme, une passion freudienne »
Quelle drôle de lecture. C'est mieux que 20 minutes. L'est-ce ?
Et lui, mort de rire intérieurement, de quoi ?
C'est marrant, les gens, si vous les regardez. Ils ont tous quelque chose à vous dire.
Et même si ils ne disent rien, ça se voit. Ou alors ils sont très fatigués.
Il va finir par avoir une crampe aux joues.
Nous traversons la seine, illuminée par la nuit qui se reflète dans l'eau noire. Jolie image qui ne veut rien dire. Encore la seine ? Alors qu'était-ce il y a quelques instants ? Il faudra que je fasse plus attention la prochaine fois. Je vois les fleuves en double.
En tout cas ça change les idées. Mais je suis encore fatigué. Ca ira mieux à la maison. Mon stylo coule ? J'en ai d'autres. Bien, bien, bien, nous arrivons bientôt ?
Trois arrêts courage chers lecteurs. Chers lecteurs ? Ou grand vide indifférent du carnet plus jamais ouvert ? Je devais écrire des histoires plutôt, c'est plus intéressant à lire. Mais plus dure à écrire. Mais plus intéressant à écrire. Go.
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